13 jeunes auteurs adultes… 13 histoires à couper le souffle… Cette collection « ravira autant les fans de Poe de longue date que les lecteurs qui n'ont pas lu les classiques » (Beth Revis).
Quand il avait 20 ans, Edgar Allan Poe (1809–1849) écrivit "Alone", considéré par les érudits Poe estimés comme l'un de ses plus grands poèmes.
« Seul » est la plus révélatrice de toute la poésie de Poe: elle exprime l'aliénation que Poe a vécue de la société et de ses amis, sa préoccupation pour la mort et le superstitieux, la tristesse de Poe aux extrémités de sa vie, et la réalisation douloureuse qu'il est incapable de changer: son destin a été vu dans les cieux au-dessus.
Seul
Depuis l'heure de l'enfance je n'ai pas été
Comme d'autres l'ont été-je n'ai pas vu
Comme d'autres l'ont vu-je n'ai pas pu apporter
Mes passions d'une source commune-
De la même source je n'ai pas pris
Mon chagrin-je n'ai pas pu réveiller
Mon cœur à la joie sur le même ton-
Et tout ce que j'ai aimé -J'aimais seul-
Puis-dans mon enfance-à l'aube
Dans une vie des plus orageuses- a été tiré
De toutes les profondeurs du bien et du mal
Le mystère qui me lie encore-
Du torrent, ou de la fontaine-
De la falaise rouge de la montagne-
Du soleil qui m'entoureroll'd
Dans son automne soupçon d'or-
De l'éclair dans le ciel
Comme il passait devant moi en volant-
Du tonnerre, et le tempête-
Et le nuage qui a pris la forme
(Quand le reste du Ciel était bleu)D'un démon à mes yeux-
Poe voit le démon, tandis que le reste d'entre nous a vu un ciel bleu. À 20 ans, la prise de conscience de Poe de sa profonde aliénation a été le début de sa brillante carrière littéraire qui a produit plus de 50 poèmes, 77 nouvelles et d'innombrables essais.
Poe a commencé sa vie littéraire en tant que poète. Certaines de ces grandes œuvres poétiques, en particulier "The Raven", "Annabel Lee" et "The Bells", sont devenues ancrées dans la conscience des lecteurs de Poe. C'est le rythme, le mètre qui rend la poésie de Poe brillante et distinctive.
La répétition de mots qui riment, de phrases répétées dans la même ligne, une voix poétique sonore et convaincante qui joue sur les émotions des lecteurs de la terreur à la tristesse et à la joie et de nouveau à la terreur est ce qui définit la poésie de Poe. Quelqu'un n'a-t-il pas versé une larme - réelle ou imaginaire - en lisant pour la première fois "Annabel Lee" et l'amour envié par les anges ?
En effet, Poe a développé des règles strictes pour que la poésie et la poésie perçue soient "la création rythmique de la beauté".
Est-il possible que les obsessions de Poe pour la mort et la beauté remontent à son enfance mouvementée ? Malheureusement, l'enfance de Poe a évolué vers une adolescence et une vie adulte chaotiques et parfois autodestructrices. L'alcool était l'ami qui l'aidait lorsque Poe avait besoin d'endormir ses sens face aux tragédies de sa vie.
Poe étaitné à Boston en 1809. Son père, David Poe, était un acteur alcoolique et le fils d'un héros de la guerre d'indépendance. David Poe a abandonné le jeune Edgar et sa femme, Elizabeth, une actrice de théâtre populaire, peu de temps après la naissance d'Edgar. Quand il avait deux ans, Poe est devenu orphelin quand Elizabeth a subi une mort prématurée.
Poe a eu la chance de trouver un bienfaiteur, John Allan, et est allé vivre avec le riche marchand de tabac de Richmond, en Virginie.
Puis vint l'expulsion de l'Université de Virginie pour dettes d'alcool et de jeu, que John Allan refusa de payer. La prochaine étape de Poe a été de rejoindre l'armée, puis de s'enrôler à West Point pour devenir officier de l'armée.
La carrière de Poe à West Point a été écourtée par son refus d'aller à la chapelle et d'éviter les cours. Poe s'est ensuite installé à B altimore avec sa tante paternelle, Maria Clem, et sa cousine de 8 ans, Virginia, que Poe épousera à l'âge de 13 ans.
Poe a déménagé dans le Bronx, New York, Philadelphie et enfin à B altimore, et a écrit pour plusieurs magazines et revues littéraires. Vers la fin de sa vie trop brève, Poe a pu subvenir à ses besoins littéraires en vendant ses autographes et en donnant des conférences et des lectures.
Délectons-nous de la poésie du brillant Edgar Allan Poe extraite ci-dessous. La mort et la révélation, l'amour obsessionnel accompagné de mort prématurée, la beauté et le désespoir n'ont jamais sonné aussi bien.
Esprits des morts
Sois silencieux dans cette solitude, Qui n'est pas la solitude-car alors
Les esprits des morts, qui se tenaient
Dans la vie avant toi, sontde nouveau
Dans la mort autour de toi, et leur volontéT'éclipsera; être tranquille.
La nuit, bien que claire, se renfrognera, Et les étoiles ne regarderont pas en bas
De leurs hauts trônes dans le ciel
Avec une lumière comme l'espoir donnée aux mortels, Mais leurs orbes rouges, sans faisceau, À ta fatigue apparaîtront
Comme une brûlure et une fièvreQui s'accrocheraient à toi pour toujours.
Le Corbeau
Il était une nuit morne de minuit, alors que je réfléchissais, faible et las, Sur plus d'un volume pittoresque et curieux de traditions oubliées-
Pendant que j'acquiesçais, presque en train de faire la sieste, soudain il vint un tapotement, Comme si quelqu'un frappait doucement, frappait à la porte de ma chambre. et rien de plus.'”
Profondément dans cette obscurité scrutant, longtemps je suis resté là, me demandant, craignant, Doutant, rêvant des rêves qu'aucun mortel n'a jamais osé rêver auparavant;
Mais le silence était ininterrompu, et l'obscurité n'a donné aucun signe, Et le seul mot qui a été prononcé était le mot chuchoté, "Lenore!" Juste ça, et rien de plus.
Retour dans la chambre en tournant, toute mon âme en moi brûlant, Bientôt j'entendis à nouveau un tapotement quelque part plus fort qu'avant.
« Sûrement, dis-je, quelque chose sur le treillis de ma fenêtre:
Laissez-moi voir: alors, quelle est la menace, et ce mystère explore-
Laissez mon cœur s'arrêter un instant et ce mystèreexplorer; - C'est le vent et rien de plus !"
Ouvrez ici, j'ai lancé le volet, quand, avec beaucoup de flirt et de flottement, Dans là est entré un corbeau majestueux des jours saints d'autrefois;
Pas la moindre révérence ne lui a fait; pas un instant il ne s'arrêta ou ne resta:
Mais, avec une mine de seigneur ou de dame perché au-dessus de la porte de ma chambre-
Perché sur un buste de Pallas juste au-dessus de la porte de ma chambre-Perché, et assis, et rien de plus.
Mais le corbeau, assis seul sur le buste placide, ne parla que
Ce seul mot, comme si son âme dans ce seul mot s'était déversée.
Rien de plus qu'il ne prononça- pas une plume alors il a flotté-
Jusqu'à ce que je murmure à peine "D'autres amis ont déjà volé-
Demain il me quittera, car mes espoirs ont déjà volé." Puis l'oiseau a dit "Plus jamais".
Surpris par l'immobilité brisée par une réponse si bien prononcée, "Sans aucun doute," dis-je, "ce qu'il profère est le seul stock et le seul magasin
Pris par un maître malheureux qui n'a aucune miséricorde Désastre
Suivez vite et suivez plus vite jusqu'à ce que ses chansons portent un fardeau-
Jusqu'à ce que les chants funèbres de son espoir portent ce fardeau mélancoliqueDe 'Never-nevermore.'”
Mais le corbeau séduit toujours toute mon âme triste en souriant, Droit j'ai roulé un siège rembourré devant l'oiseau, et le buste et la porte:
Puis, sur le velours qui coule, Je me suis mis à lier
Fantaisie à fantaisie, en pensant à ce que cet oiseau inquiétant d'autrefois-
Ce que cet oiseau sinistre, disgracieux, épouvantable, décharné et inquiétant d'autrefoissignifiait en coassant "Jamais plus."
Et le corbeau, ne voletant jamais,est toujours assis, est toujours assis, Sur le buste pâle de Pallas juste au-dessus de la porte de ma chambre;
Et ses yeux ont l'apparence d'un démon qui rêve, Et la lumière de la lampe sur son ruissellement projette son ombre sur le sol;
Les cloches
I.
Écoutez les traîneaux avec les cloches-
Cloches d'argent !
Quel monde de gaieté annonce leur mélodie !
Comment ils tintent, tintent, tintent,Dans l'air glacial de la nuit !
Pendant que les étoiles qui arrosent
Tous les Cieux semblent scintiller
Avec un délice cristallin;
II.
Écoutez les douces cloches du mariage-
Cloches d'or !
Quel monde de bonheur prédit leur harmonie !
À travers l'air doux de la nuit
Comment ils résonnent leur délice-
Des notes dorées fondues
Et tous en harmonie, Quelle chansonnette liquide flotte
À la tourterelle qui écoute tout en elle jubileSur la lune!
IV.
Écoutez le tintement des cloches-
Cloches de fer !
Quel monde de pensées solennelles leur monodie oblige !
Dans le silence de la nuit
Comme nous frissonnons d'effroi
Au sens mélancolique du ton !
Pour chaque son qui flotte
De la rouille dans leur gorge
Est un gémissement.
Et les gens-ah, les gens
Ceux qui habitent dans le clocherTous seuls.
Annabel Lee
Car la lune ne rayonne jamais, sans me faire rêver
De la belle Annabel Lee:
Et les étoiles ne se lèvent jamais, mais je sens le brillantyeux
De la belle Annabel Lee-
Et ainsi, toute la nuit, je me couche à côté
De ma chérie-ma chérie-ma vie et ma fiancée, Dans son sépulcre au bord de la mer-Dans sa tombe au bord de la mer sonore.
